OZU

os papéis que vasculha, procurando um que já nem sabe mais qual é e, por isso, volta e meia tem que parar para se esforçar para relembrar, e assim prossegue encontrando muitos que lhe despertam isso e aquilo, todos obviamente produzem memória mas há mais também. Tome por exemplo esse papel verde claro, dentro de um envelope com seu nome escrito, e a caligrafia já torna dispensável a confirmação pela assinatura de quem escreveu, que escreveu

O mar, em sua imensidão, é para uns pavor e opressão. Para outros é já um braço largo, a infinitude que aconchega e faz a criação cruzar o horizonte. Em sendo sempre o mesmo, retorna parecendo outro.

E há a data e os cumprimentos de praxe mas, também, uma rasura: a palavra mar, na primeira linha, foi riscada e, com uma caneta diferente, está escrito acima amor.

Esse papel encontrado produz uma curva em sua busca, um retorno desse momento para outro, e para ali onde aquela carta foi enviada, para a forma como foi recebida e, assim, a compressão dos cinco anos que lhes separam é, nesse momento da descoberta e da leitura, um hiato ínfimo, e tudo parece um aceno, parece seu nome dito na noite, quando menos se espera uma voz familiar no meio da noite erguendo sem hesitar seu nome, e é fato que todos os envolvidos naquele círculo de segredos e coisas mal feitas e bem ditas estão hoje entre removidos e distantes, semi-esquecidos e ausentes, mas todos um pouco mais mortos e feridos apesar de, como você, continuarem, cada um à sua maneira, também.

(Uma origem aqui)